Em meu sonho, esta inquietação crescia e ressacava como um mar nervoso de preamar. Grãos de areia navegavam em minhas artérias, que pulsavam maresia. Naquele delírio, eu era mais oceano do que pessoa, tentando alcançar as praias dos meus sonhos quase esquecidos. Mas aqui, no cosmo submerso das minhas pálpebras despertas, eu sou apenas um grão de chuva, órfão de nuvem, escritor de sonhos.
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