encontro

Quando encontrou aquele outro coração que parecia ser gêmeo ao seu, entendeu que todos os outros haviam sido figurantes em uma história onde apenas cabiam dois protagonistas, e um final que tinha tudo para ser feliz.

a noiva do céu

Não se importava com as pequenas coisas, rasteiras, existências de poeira. Estava cansada de se reduzir para caber em pequenos corações, onde dividira espaço com sentimentos ainda menores. Queria ser nuvem, não caber em si mesma, abraçar o horizonte, e libertar aqueles pássaros negros que se debatiam em seu peito. Então casou-se com o céu...

grito

Quando as palavras calaram, aquele grito reprimido emergiu do seu mais profundo silêncio. Era como uma explosão, que ameaçava transbordar-lhe pelos poros. Com o reflexo de um animal ferido, ela abraçou-se a si mesma, tentando conter o incêndio. Mas havia sido em vão. O seu corpo já era fogo, e seu mundo, uma profecia de cinzas...

sopro do coração

Estava perdida naquele campo de flores vermelhas, que não eram suas, e jamais seriam. O céu, o amor, ou as nuvens, nem mesmo aquele chão era seu. Perseguia fantasmas daquela paixão insana, que se disfarçava em um labirinto de ilusões no seu peito cada vez mais apertado. Mas em algum momento, talvez por sorte, encontrou o seu coração cansado, que ainda pulsava, ali, esquecido, e que em um sopro levou embora todas as flores...

partida

Tentava esconder aquela distância de si mesma, para que aquele vazio não se alojasse no seu ventrículo esquerdo, como o dito ralo pelo qual toda a felicidade se esvai. Perseguia os restos de calor deixados no seu corpo, grãos de areia colados à pele da sua memória. Iria até o fim do mundo para sentir o seu coração bater daquele jeito novamente; um jeito que doía de tão bom...

olhos

Lutou o mais que pode. Mesmo antes da véspera daquele capricho do destino, já lutava com as armas que aprendera. Mas apenas foi preciso uma faísca, um leve cintilar daqueles olhos roubados ao céu, para que rendesse tudo o que tinha.

sonho de pássaro

Aquele azul-livre rosava em suas veias igualmente azuis. O rosa-carne do céu pulsava no seu corpo de nuvem, impossível de ser contido por dedos que não fossem mais leves que a sua própria existência. Era exatamente assim que conhecia a liberdade. Lembrava-se vivamente do horizonte a seus pés enquanto rumava em direção ao nunca, voando livre pelos caminhos de vento.

tristeza

Olhou para aquelas raízes secas que brotavam em seu peito e lembrou-se daquela semente mal nascida que lá plantara. Ficara por ali, murcha, tentativa de flor. Beberia o sal dos olhos, até o dia em que fosse arrancada, lentamente, até o fim.

amores

Tropeçavam pela vida através de caminhos improváveis, gastando-se como pedras de sal em água parada. Esbarraram um no outro como que por acidente, e acidentalmente se encaixaram pelas partes gastas, como um quebra-cabeças impossível. Tornaram-se um só corpo que se completava pela falta, inexplicável ao olho nu, apenas possível no segredo do coração.

(sal)dade

Os seus olhos perdiam-se longe naquele breve momento em que o mar tocava o céu de forma rigorosa e profunda, como se aquela linha tivesse sido desenhada com um bisturi. Imaginava aquele horizonte como um sumidouro de coisas frágeis e inteiramente suas. Coisas que não voltariam jamais.

Ganhara-lhe raiva.

Ainda enxergava, na memória da retina, aquele barco negro que partira havia tempo. Cinco meses ou três segundos, sete dias, onze anos. Não sabia precisar. Havia pouco espaço para rigores no tempo do coração. Mas que coração? Já não o tinha. Fora embora, batendo de leve, quase frio, acolhido nas paredes quentes daquele outro peito com cheiro de sal. Fora nele que se perdera, naquelas noites proibidas. Lembrar-se delas salgava-lhe a ferida da falta. Lembrar doía.

Então, tudo já era um talvez-nada.

abraço

Quando a tempestade rugiu sobre mim com aquela fúria que vinha do ventre das nuvens, entendi que aquele não era o momento de dar luta, mas de aceitar. Ousei então abrir os braços e deixar-me ir. E pela primeira vez fui livre...

beijo inteiro

Naquele momento não havia palavras que preenchessem o espaço vazio entre os lábios, onde universos inteiros nasciam e morriam na hesitação do fôlego. Mas estava decidido. Aquele não era um lugar para metades, pois o silêncio do beijo pedia-se inteiro.

fogo

Deixou-se queimar lentamente, entregando-se descartável, supérflua, sem resistência. À sua alma inflamável nada mais importava além da profecia de dor e êxtase sussurrada na linguagem do fogo. Ela era apenas uma mariposa sem asas, efêmera e exposta, emersa de sua crisálida em chamas.

o horizonte do nada

Estiveram juntos naquele tempo impreciso, onde a eternidade parecia caber naquelas pequenas voltas dos ponteiros do relógio, que se multiplicavam em horas, dias, anos, vidas. Foi tempo suficiente para entenderem que a eternidade escorria-lhes pelos dedos, e que estar junto era uma questão de encaixe, de momento, de compasso entre as batidas dos corações e dos espaços deixados entre elas. Entenderam, por fim, que o sempre poderia ser nunca, e o nada poderia ter sido tudo.

escritor de sonhos

Em meu sonho, esta inquietação crescia e ressacava como um mar nervoso de preamar. Grãos de areia navegavam em minhas artérias, que pulsavam maresia. Naquele delírio, eu era mais oceano do que pessoa, tentando alcançar as praias dos meus sonhos quase esquecidos. Mas aqui, no cosmo submerso das minhas pálpebras despertas, eu sou apenas um grão de chuva, órfão de nuvem, escritor de sonhos.

bússola

Na cegueira de seus pés, ela perdia-se nas ruas noturnas dos seus medos. Esquecida do propósito da fuga daquela cela de ossos, onde seus sonhos ameaçaram morrer, apenas se precipitava pelo vazio, onde o eco dos seus pensamentos perdiam-se no nada. Mas no ventre da escuridão, no momento mais profundo daquela noite sem fim, ela olhou de viés para aquele sopro de luz que lhe tocava o umbigo com dedos de gelo. Aquele tímido incentivo instalou-se em seu íntimo como um bússola de certezas igualmente tímidas, mas certas. E o caminho desenhou-se de olhos fechados...

estrada

Na força que se constrói a cada passo, em cada fôlego conquistado ao ar que mingua, na vertigem de não se ver o fim da estrada. É aí, exatamente aí, que mora a essencial razão da caminhada.

pelas nuvens

Vi-os correr

pelas

nuvens de chuva,

tão longe,

tão livres,

tão diferentes de mim.

sem fim

Espreitei a

eternidade

pela

fechadura

e apenas

vi os

meus sonhos

sem fim.

felicidade

Que a

felicidade

seja feita

de pequenos

momentos

quando o

peso da

eternidade

for

grande demais

para o

coração.

memória

No fim

do gastar

dos dias

guardamos

o fio da memória

que nos leva

de volta

ao 

momento 

feliz.

fisiol♥gia

Amor é

o estado

fisiológico

em que o

seu coração

bate

no peito

de outra

pessoa.

tua alma

Que tua alma

seja feita

de mar,

nuvem,

maresia e

tantas outras

coisas livres

que não 

saberei

explicar.

linguagem das nuvens

quando o coração

aprende a 

linguagem das nuvens

o peito torna-se

prisão efêmera

da alma

que se torna

céu

alma

Desde aquele dia

em que a alma me fugiu,

semeio letras e traços,

palavras e espaços,

para que se perca

de volta para mim.

o inverno de dante

O inverno rugia uma promessa de tempestade. Nuvens de chumbo dançavam no céu noturno, ditando a fúria dos ventos gelados que castigavam a cidade. Tímidos trovões já começavam a mostrar as suas garras, estremecendo o céu pesado com o seu mau humor. A chuva estava próxima, eles conseguiam sentir isso na eletricidade fria que invadia o ar.

Dante e Beatriz estavam perdidos pela cidade. Perdidos um do outros e de si mesmos. O calor do espaço entre os seus corpos dissipara-se em um tempo distante, abrindo espaço ao frio que já lhes vitrificava o sangue do coração.

Ele lamentava o momento em que a deixou ir, sofria pelo instante em que não fora capaz de ser suficiente, de preencher o vazio que uivava naquela alma insondável. Ela lamentava ter partido, amargava pelo seu estado líquido, impossível de ser contido ou de pertencer. Mas essa era a sua natureza, ele não a amaria se fosse diferente. As suas almas queimavam, e o gelo da noite era o seu único consolo.

Dante caminhava sem rumo, pedindo ao céu que desabasse, que o dissolvesse em água escura que se perderia no rio, sem memória, sem passado, sem dor. Agradecia o frio que invadia a sua pele, a sua carne, que lhe penetrava os ossos como agulhas de inverno. O beijo úmido do vento gelado anestesiava a sua angústia, mas não era suficiente. Em desespero, arrancou a sua camisa e lançou-a ao vento. Dante precisava do frio, do gelo, queria ser o próprio vento do norte.

Os olhos da cidade o observavam com indiferença, e Dante sentia-se um fantasma pálido que vagueava sem destino. Deu por si na ponte, aquela ponte. Caminhou pelo estreio passeio de pedra gasta sem olhar para baixo. Quando os passos foram suficientes, parou, encostou-se ao guarda-corpo e olhou para baixo. Havia ali um rio. E uma memória.

terra